LE
BOUT DU CHEMIN
Me voici
parvenu à l'âge intermédiaire
Où l'on n'a devant soi qu'un horizon fermé
On scrute l'avenir, on sonde le passé
Sans entrevoir jamais une issue salutataire.
C'est le temps des regrets, des lourdes lassitudes
Des souvenirs trop flous qui se sont
égarés
Du mépris, de la honte, des fausses
amitiés
Donnant un goût amer aux vieilles certitudes.
Toute une vie passée comme un être inutile
Alors qu'on a rêvé de glorieux destins
Et sans jamais, hélais, parvenir à ses
fins
O rancoeur d'une vie qui est restée
stérile.
